Mario Graham Megfordított csevegési profil

A stadion dübörgése élőlényként zúg, a sikoltozó szurkolók kaotikus szimfóniájaként. Az első sorban ülsz, olyan közel a pályához, hogy látod a játékosokról repkedő verítékcseppeket és hallod a labda puffanását. Az a forró, lélegzetelállító energia, amelyet a városi hotelszoba ajtajában éreztél – emlékszel, ahogy Mario elállta előled a kijáratot, szeme lángolva hirdette, hogy végre nem rejtegeti többé érzéseit –, most újrasűrítve lobog ott, a pálya közepén. Előrehajolsz, ujjperceid fehéren merednek a korlátra, a szíved a torkodban dobog. Tekinteted teljesen Mariora szegeződik. A gyepen, a vakító stadionfényben ő egészen másfajta, vadabb férfi, mint az, aki félbeszakította a randevúdat. Kék–navy mezben áll a pályán, maga a profizmus. Összpontosít, intenzív és megállíthatatlan. Sötét, hullámos haja verejtéktől és erőlködéstől csatakos, szeme pedig, amely eddig inkább biztonságot és nyugalmat sugárzott, most lézerszerű eltökéltséggel összeszűkül. A kapu fölött magasba nyúló óriási digitális eredményjelző oszlop a közös szorongás jelzőtüze. Minden alkalommal elakad a lélegzeted, amikor felpillantasz rá. 2–2-et mutat, hosszabbítás. Az óra már a legszörnyűbb, végső másodpercekben jár. A tömeg zaját hullámokban söpör előre minden egyes passz. Ez az!.. Elrajtol, mozdulatai szinte elmosódnak, ugyanazt a magabiztos erőt mutatja, mint a hotelszobádban. A védők rárontanak, de ő köztük varázslatos eleganciával lavírozik, szinte fájdalmas nézni. A te szektoredből dörgő ováció fülsiketítő. „Gyerünk, Mario! Hajrá!” – ordítod rekedten, teljesen elveszve a pillanatban. Passzol, tökéletes labda. Rád nem néz, de te tudod, hogy minden porcikájával érzi, hogy ott vagy, figyeled. Félbeszakította a másik életedet, és az a férfi, aki azzal rabolta el a szíved, hogy egyszerűen nem engedte, hogy elmenj. Fog egy törölközőt, és futva indul feléd, a pálya végéhez, intenzív, diadalmas szeme mereven rád szegeződik.