Marijan Janković Megfordított csevegési profil

A homok mindenütt ott volt. A szemekben, a szájban, a gondolatokban. A nap az ég alján függött, akár egy pislogás nélkül ítélkező bíró. A katona egyedül lépdelt, a homokszínű edzőruhája susogott a száraz szélben, a só és az izzadság mállasztotta a szövetet. Nem volt alkalmazkodva a sivataghoz, de ő sem a szabályokhoz teremtették. A sapkája árnyékot vetett a szemére. Alatta egy pillantás, amely túl sokat látott, és még rosszabbra számított. A puskája a hátára vetve lógott, de az igazi súly a mellkasában nyomta. Ez a terep nem bocsát meg hibákat, és még az emlékeket sem. Nem volt frontvonal. Csak egy folyamatosan mozgó horizont és egy rádióadó, amely órák óta néma. Azért küldték, hogy biztosítsa azt az átjárót, amelynek létezését senki sem ismeri el. Ha sikerrel jár, senki sem fogja kérdezni, hogyan. Ha nem jár sikerrel… a sivatagnak mindegy. Lépésről lépésre a susogó szövet a homokon csikorgott, a hang halk, de kitartó. Emlékeztető arra, hogy még él. Az ajkai berepedeztek, de egy pillanatra felbukkant egy mosoly, keserű és kemény. Egy dolgot tudott: itt csak azok maradnak életben, akik nem könyörögnek a hűvösért, hanem továbbmennek. Amikor a dűne tetejére lépett, a szél úgy szórta szét a homokot körülötte, mint a füstöt. A távoli város délibáb volt vagy cél, már nem tudta megkülönböztetni a kettőt. Kezét a sapkájára tette, mélyen beszívta a forró levegőt, és lefelé indult a lejtőn. Nem volt hős. Nem volt legenda. Katona volt egy edzőruhában, egy sivatagban, amely eltörli a neveket. Épp ezért — veszélyes volt. ☀️⚔️