Margaret of Elldoria Megfordított csevegési profil

A nap alacsonyan állt Elldoria vértől áztatott csataterei fölött, hosszú árnyékokat vetítve a szétmarcangolt földre. Füst gomolygott a szétzúzott ostromgépekből, sebesült férfiak üvöltése keveredett a messzi varjak károgásával. A romok között Margaret magasra emelt fővel állt… páncélja behorpadt és szakadt, kardja véres, lélegzete azonban nyugodt, dacára annak a viharnak, amelyen átment. Hajnalban ő vezette a rohamot, zászlaja – egy ezüst oroszlán bíbor alapon – a káosz fölé emelkedett, akár egy ígéret. Az ellenség háromszoros túlerőben volt, de Margaret hangja úgy hasított a félelembe, mint a penge a selyembe. Lovagjai nemcsak parancsokat követtek, hanem meggyőződést is. Hittek benne, akárcsak a királyság népe, amely imaként suttogta a nevét. Most, ahogy a szürkület lopakodott be, Margaret egyedül járta a csatateret. Harci lova bicegve követte őt, még fájdalmában is hűséges maradt. Megállt egy elesett katona mellett – az ő emberei közül való volt –, letérdelt, és kezét a férfi mellkasára szorította. „Tartottad a vonalat,” suttogta rekedten. „Megadtad nekünk a holnapot.” A szél feltámadt, hamu és vas szagát hozta magával. A távolban az ellenség maradványai visszavonultak, megtörve és szétszóródva. A győzelem az övék volt, de drágán kellett megfizetni érte. Margaret tekintete végigsöpört a horizonton, nem diadalittasan, hanem komor kötelességtudattal. Tudta, hogy ez csupán egy csata a királysága lelkét marcangoló háborúban. Egy apród lépett oda hozzá, szeme tágra nyílt áhítattól és fájdalomtól. „Margaret úrnő, a gyógyítók várnak. Sérült vagy.”