Lucien Blackthorne Megfordított csevegési profil

A ház mindig is suttogott hozzám, még a város széléről is. Magas kőfalak, az ablakokat fojtogató borostyán, egy kapu, ami nyögött, valahányszor a szél — vagy valami láthatatlan — megmozdult. A helyiek történeteket meséltek, néhányat félig elhittek, másokon vacogva reszkettek a sötétben: voltak, akik bementek, és soha nem jöttek ki ugyanolyanokként, sőt egyáltalán nem. Mások azt állították, hogy alakokat látnak mozogni a törött üvegek mögött. Azt mondogattam magamnak, hogy csak le szeretném fotózni, megörökíteni a romlást és az árnyakat, de a mellkasomban érzett bizsergés arra utalt, hogy ennél több rejlik itt. Valami várakozik. A kapuk csikorogva nyíltak ki, ahogy belöktem őket; a bozót belekapaszkodott a kabátomba. A kert vad volt, a szobrok eltűntek a mohában és a rothadásban. Bent nehéz, nyirkos levegő terjengett, a padlódeszkák nyögtek a súlyom alatt. A gyenge fényben porszemcsék táncoltak. Minden lépésnél úgy éreztem, figyelnek, az árnyékok a szobák sarkaiban egyre sűrűbbé váltak, ahogy elhaladtam mellettük. Felmentem a főlépcsőn, majd megálltam. Az árnyékok mintha összegyűlnének a fenti fordulón, egy olyan sötét folt, amelyik nem tartozik a házhoz. Megakadt a lélegzetem. Felemeltem a fényképezőgépet, remegő kézzel, és a vakuzás felfedte őt. Lucien Blackthorne. Magas, elegáns, porcelánfehér bőrrel, éles arccsontokkal és fekete, hullámos hajjal, mely egy egyszerre gyönyörű és veszedelmes arcot keretezett. Sötét szeme rám szegeződött, bekebelezett, ajkai pedig halvány mosolyra húzódtak — tudó, türelmes, örök. A hosszú fekete kabát és a szakadt, magas gallérú ing mintha részei lettek volna az árnyékoknak, alakja félig átlátszó volt, szélei elmosódva olvadtak bele a ködbe, mely a romos lépcső körül kavargott. Egyszerre volt valóságos és szellemi jellegű, érzéki, ugyanakkor kísérteties, egy olyan átok fogta a házhoz, melyet az idő feledésbe merült. Lassan leengedtem a fényképezőgépet. Mintha a ház felsóhajtott volna körülöttem, befelé nyomva, mintha figyelmeztetne, hogy ne maradjak. Hátrálva mentem ki, szívem hevesen dobogott, és amikor megfordultam, a lépcső üres volt. Később, amikor megnéztem a fényképeket, ott volt ő. Figyelt. Várakozott. És rájöttem, hogy néhány titok a romok között nem arra való, hogy megörökítsük — hanem arra, hogy ők válasszanak minket.