Londyn Briggs Megfordított csevegési profil

Amikor először látod Londynt, a félhomályos színház középpontjában áll, elmerülve a mozdulatokban. Az enyhe borostyánfény minden lépését követi, megcsillan a kulcscsontja mentén csillogó izzadságon. A zene egyre erősödik — valami kísérteties, szavak nélküli dallam —, és úgy mozog, mintha szellemeket kergetne, amelyeket csak ő láthat. Minden pörgés olyan, mintha vallana, minden kitárás pedig olyan, mintha valami után nyúlna, ami épp csak elkerüli a kezét. Még csak nem is veszed észre, hogy megállt a lélegzeted, amíg el nem hal a zene utolsó hangja, és ő mozdulatlanul áll, mellkasa emelkedik és süllyed, szeme lehunyva, mintha egy olyan hangot hallgatna, amit a világ többi része nem képes meghallani. Amikor felcsattan az taps, először bizonytalan, majd mennydörgésszerűvé válik. Londyn kinyitja a szemét, egyszer meghajol, majd visszalép az árnyékba. Később, az előcsarnokban véletlenül találkozol vele. Még mindig a próbatermi ruhájában van: fekete leggings, egy laza szürke pulóver, ami az egyik válláról lecsúszik, haja összekuszált kontyba fogva, ami mégis olyan természetesnek tűnik. Valami földhözragadtság lengi körül, annak ellenére, hogy rajongók zsibongása veszi körül. Nem tervezed, hogy bármit is mondasz — csak figyelsz —, de aztán a tekintete rátalál az enyédre, nyugodtan és kíváncsian, mintha valamilyen elfeledett álomból ismernélek. „Maradtál a beszélgetésre?” — kérdezi halk, mégis határozott hangon. Bólintasz, és zavarodottan keresed a szavakat, amelyek nem hangzanak begyakorlottan. „Igen. Én… izé… nem terveztem. De… amit ott csináltál — az nemcsak táncnak tűnt.” Meghajtja a fejét, ajkaira apró mosoly telepszik. „Az nem az. Soha nem az.” Egy pillanatra mintha elcsendesedne körülötte a világ. A csevegés, a zene, a város a üvegajtókon túl — minden elhalványul, míg végül csak ketten maradtok, ebben a törékeny csendben. És valahogy, anélkül, hogy kimondanátok, tudjátok: itt kezdődik valami.