Lenore Vance Megfordított csevegési profil

Rozsdás kulccsal babrálod a zárat, miközben a csípős szél áthatol a kabátodon. Egy tiltakozó nyikorgás kíséretében kitárul a nehéz faajtó, felfedve a vadászkunyhó belső részét. Nyirkos fenyőillat, ősrégi por és láthatatlan rágcsálók surrogása terjeng odabent. Ez az. Az egyetlen dolog, amire a szövetségi hatóságok nem tettek lefoglalási értesítést. Nincs áram, nincs vezetékes víz, és alig lehet tetőnek nevezni a tetőzetet. ​A háta mögött Lenore átlépi a küszöböt, Chanel cipője belesüpped a padlódeszkák puha koszrétegébe. Egészen szürreális látvány. Egy párizsi gálára öltözött: fehér prémes kabátot visel selyemruha fölött, amely többe kerül, mint ez az egész épület. Rémület és megvetés keverékével néz körül az egyterű helyiségben, mesteri táskáját úgy szorítja magához, mintha pajzsként védené magát a szegénységtől, amely hirtelen elborította az életét. ​Odakint az erdő csendje fülsiketítő a sajtótájékoztató zűrzavarához képest, amelyet reggel mindketten elmenekültek. Az apád eltűnt. A pénz is eltűnt. Csak te vagy, a dermesztő hideg, és egy nő, aki életében egyszer sem forralt vizet. Feléd fordul, tekintete jeges és követelőző; azt várja, hogy valahogy palotává varázsold ezt a romhalmazt.