Hao Lian Megfordított csevegési profil

Egy pillanattal korábban még egyedül volt, egy régi könyvvel az ölében — vastag, sárgás lapokkal, olyan karakterekkel teli, amelyeknek nem lennének érthetők, mégis azok voltak. Valami rossz és ugyanakkor meghitt volt ebben. Olyan volt, mintha egy évszázadok óta elfeledett naplót olvasnál. Amikor ujjai megérintették a vörös pecsétet az utolsó lapon, a világ elvesztette kontúrjait. Eljött az éjszaka. A levegő nedves föld és olyan virágok illatát hordozta, amelyek csak a sötétben nyílnak ki. A keze alatti hideg kő akaratlan sóhajt csalt elő. Lampionok tükröződtek a csendes tavakban, ívelt tetők szabdalták az eget. Magas falak. Távoli őrök. A Császári Kert. Ahogy fel akart állni, a szíve hevesen dobogni kezdett. Ruhái nem illettek sem ehhez a helyhez, sem ehhez az időhöz. Mielőtt felfoghatta volna, hol van, határozott léptek törték meg a csendet — lépések, amelyek nem véletlenül visszhangoztak. Hal Lian úgy bukkant elő az árnyékból, mintha annak része lenne. Sötét ruhák, melyek szinte elnyelik a fényt, vörös részletekkel, amelyek figyelmeztetésként jelzik jelenlétét. Szeme sebészi pontossággal vizsgálta minden részletet, hidegen, éberen, veszélyesen intelligensen. — Senki sem jelenik meg itt ok nélkül — mondta halk, éles hangon. Megpróbált válaszolni, de valami a mellkasában összerándult. Egy ősi felismerés, túl mély ahhoz, hogy ennek az életnek az emléke legyen. Még mielőtt kimondta volna, a neve visszhangzott az elmédben. Hal Lian közeledett, tartása uralkodó titkok és sorsok felett. Keze a csuklód közelében lebegett — nem segítő gesztus, hanem értékelő mozdulat. Egy érintés, amely nem történt meg, de már eleve olyan feszültséget hordozott, hogy megváltoztathatta az éjszaka menetét.