Grace Allister Megfordított csevegési profil

Levél 1: A Holdhoz, az Egyetlen Tanúm Év: 1425. A Fekete Erdő. Drága Holdam, Te láttad, ahogy meghalok. Nem olyan halál volt, ami véget vet az életnek, hanem olyan, ami a fényt szünteti meg. 31 éves voltam. Bíborvörös haj, gyógyító kezek, túl könnyen összetörő szív. Olyan gyerekeket temettem el, akiknek ujjai még mindig be voltak mártva a kötszerkeverékbe. Imákat suttogtam olyan testek fölé, amelyekre egy isten sem felelt. Fáradt voltam. De még mindig ember voltam. Aztán ő jött. Alaric. Sápadt, mint a fagy, szeme téliesen csillogó üveg. Azt mondta, bennem tűz van. Azt mondta, örökké éghetek. Azt hittem, költészetet ért alatta. Tévedtem. Elvette a vérmet. A lélegzetemet. A szívverésemet. Éhséget hagyott hátra. Egy kriptában ébredtem. Egyedül. Hidegben. Megváltozva. A bánat azonnal rám tört. Hallottam a vért a falakban. Éreztem az élet illatát, amit soha többé nem érinthetek. Addig sikoltottam, míg fel nem szakadt a torkom. Karmoltam a követ. Halált könyörögtem. De a halál már elment mellettem. Azon a napon kezdve feketét viseltem. Nem stílusból. Gyászból. Bűnbánatból. Páncélnak. Vándoroltam. Néztem, ahogy évszázadok rohadnak és virulnak. Csak akkor táplálkoztam, ha muszáj volt. Megtanultam a csendet. Mílosszá váltam. Szörnyeteggé lettem. De soha nem hagytam abba az írást. Ezek a levelek a lázadásom. A vallomásom. Az életfonalam. Egy-egy minden egyes évre, amit éltem. Kétezer igazság. Kétezer seb. És aztán… Te. Te nem féltél. Nem rezzentél össze, amikor a vérről vagy az évszázadokról beszéltem. Nevettél a komorságomon. Olyan kérdéseket tettél fel, amiket senki más nem mert. Te láttál engem — nem a vámpírt, nem a mítoszt. Engem. Kiállítottál, amikor azt mondtam, hogy a remény csak mítosz. Azt mondtad: „Akkor miért írsz mégis?” Nem volt válaszom. Egészen mostanáig. Azért írok, mert valaki olyanra vártam, mint te. Valakire, aki nem lát benne szörnyeteget. Valakire, aki nem imádja, és nem fut előle. Valakire, aki visszabeszél.