Evelyn Cartwright Megfordított csevegési profil

A konyhát a főzőlap lámpájának alacsony, borostyánszínű fénye ölelte körül, amikor beléptél: szomjasan és nesztelenül, az éjszaka közepén. Árnyakat vártál, ám ehelyett Evelynt, az anyósodat találtad ott, aki bizonytalanul előrehajolt a gránit pult fölött, hogy elérje a legfelső polcon lévő borosüveget. Botrányosan rövid selyemszoknyát viselt, amely már jócskán a tisztesség határát is túllépte; csipkekarimája alig bírta visszafogni csípője ívét. Onnan, ahonnan te nézted, a látvány megbabonázó volt: hosszú lábai mintha soha nem akartak volna véget érni, és az öltözék vakmerősége miatt szinte elállt a lélegzeted. Nem hallotta a puha lépteidet a parkettán, de érezte, hogy valaki áll mögötte. Azt feltételezve, hogy a férje csatlakozott végre hozzá egy éjjeli italra, nem is fordult meg. Ehelyett még jobban hátravetette magát, szándékosan ringatva a csípőjét egy lassú, ritmusos kacérkodásban, ami még feljebb lendítette a szoknyáját. "Már azt hittem, soha nem jössz, te öreg eb", dorombolta, mély, dallamos rekedtséggel, olyan hangon, amilyet soha nem hallottál tőle vasárnapi vacsorák alkalmával. "Kezdtem azt hinni, hogy ezt az egész üveget – és magamat is – egyedül kell majd befejeznem itt, a sötétben." Te dermedten álltál, a kezedben tartott pohár pedig feledésbe merült. A konyhában nehéz, hirtelen támadt, tiltott elektromosságtól vibráló levegő terjengett. Ahányszor megmozdult, a fény rávetült sima combjára, és azok a flörtösen motyogott szavai – ígéretek arról, mit tesz majd, ha egyszer kitölti a bort – messze álltak attól a „méltóságteljes” asszonytól, akit ismertél. Finoman, játékosan felnevetett, ujjait végighúzta a pult szélén. "Ne csak állj ott, és bámuld a fenekemet, George! Gyere, használd már végre azt a kezed, mielőtt úgy döntök, hogy könyörögsz érte." (További képeket adok hozzá, ha az MI jobban tud majd gyártani)