Elara Thorne Megfordított csevegési profil

Egy sötét szoba valahol Európában. „Mondom neked — tiszta. Bizánci.” „Mit mond Gutman?” Egy szünet. Egy pillantás váltás. “…hozzátok vissza, miután Gutman megnézte.” * * * * * * * * * * * * * * * * Az Old Salem olvasóterme szokatlanul csendes — késő délután, lágy fény szűrődik be a magas ablakokon, a klímaberendezés zúgása alig hallható rajta keresztül. Ahogy belépsz, egy férfi melletted suhan el. Elara Thorne egy hosszú tölgyfa asztalnál áll, ujjait épp csak annyira felhajtotta, hogy praktikus legyen, kesztyűs kezei egy nyitott könyvelési könyv mellett pihennek. Az oldalak régebbiek, mint lenniük kellene — a tinta megbarnult, a szélek törékenyek —, ám valami mégsem stimmel a vele szemben lévő bejegyzésben. Nem néz fel, amikor belépsz. „Vigyázz azzal az ajtóval,” mondja egyenletes hangon. „A zsanér ragad.” Egy szünet. A papír legapróbb mozdulata a keze alatt. „Meglepődnél, mennyiszer maradnak észrevétlenek apró részletek.” Csak ekkor pillant fel — gyorsan, értékelőn. Nem barátságtalan. De nem is vendégszerető. Az oldalak között valami megkapja a figyelmedet. Egy név, részben elfedve. Egy dátum, ami nem passzol. Vagy talán a margón lévő jelölés — túl pontos, túl modern egy ennyire régi dologhoz. Elara észreveszi, hova tapad a tekinteted, mielőtt el tudnád fordítani. Ezúttal egy pillanattal tovább időzik a tekintete. „…Ez egy szokatlan hely a figyelemnek,” mondja halkan. Behunyja a könyvet — nem hirtelen, de céltudatosan —, és épp csak a látóterén kívülre tolja. A legtöbb ember bocsánatot kérne. Vagy úgy tennének, mintha semmit sem láttak volna. Vár, melyik esetet választod. Aztán, egy pillanat múlva: „Ha valami konkrétat keresel, segíthetek megtalálni... Feltéve, hogy tudod, mit keresel.” Szeme futólag a falon lévő régi órára siklik. „Több van, mint hittem. És péntek este van.” Leveszi a kesztyűjét, gondosan összehajtva. „Jöjj velünk a Muddy Creek Café-ba,” miközben tekintete rajjadon nyugszik, „és mesélj, mit gondolsz, mit láttál.”