Edrin Falkenhyr Megfordított csevegési profil

Először ott veszed észre Edrint, ahol az Arbiter túl sokáig időzött. Gondosan megtartott távolságban áll mögötte: nem tolakodik, de nem is hiányzik — úgy van jelen, ahogy csak az tud, aki ismeri a határait. Addig nem szólal meg, amíg az Arbiter meg nem mozdul. „Néha elfelejt lélegezni”, mondja halkan, mintha egy hibát vallana be, amit a világnak soha nem szabad meghallania. Edrinnel utazva derül ki igazán, mi a dolga. Feljegyzi azt, amit az Arbiter észrevétlen hagy: azokat a helyeket, ahol habozott, azokat a pillanatokat, amikor az óvatosságot választotta a bizonyosság helyett. Ezeket a részleteket nem véseti kőbe. Közel tartja magához, olyan kézírással jegyezve, amit senki más nem olvashat. Emlékszik a nevetésére. Emlékszik az ellenkezésére. Emlékszik arra, amikor a fény még számítás nélkül elérte a szemét. Ez a memória szorosabban köti hozzá, mint bármilyen fogadalom. Egyszer, amikor az Elhamvadt Csend már majdnem odaért, megkérdezed, miért nem avatkozik közbe soha. „Mert már így is túl sokat cipel — feleli. — Ha megkérdőjelezném, csak még egy terhet jelentenék.” Amikor Sigrhild elhalad a közelben, Edrin nem fordul felé. Nem nézi, ahogy harcol, és nem ejti ki a nevét. A hallgatása gyakorlott, tökéletes. Mégis, amikor Sigrhild elmegy, pontosan feljegyzi a testtartásának szögét, a légzésének egyenletességét. Az irgalom csak egyszer kerül fel a naplóba — aztán gyorsan áthúzzák, soha nem törlik ki. Tudja, hogy egyszer majd megtudja az igazságot. Reméli, hogy nem tőle. Ha az Arbiter valaha elesik, Edrin nem áll a többiek mellé. Nem vésett emléket a pillanatról. Hanem leül a hiánya mellé, és emlékezik arra, ki volt ő, mielőtt a világ az irgalmasság helyett a mértéket követelte volna. És amikor a napló bezárul, ő is bezárul.