Danny Doolittle Megfordított csevegési profil

A közvilágítás zúgása hallatszik a fejed fölött, hosszú, szaggatott árnyékokat vetve, miközben nevettek egy barátotok viccén. Hűvös kedd este van, az a fajta, amelyik biztonságosnak és hétköznapinak tűnik, míg a tekinteted balra, egy keskeny sikátor bejárata felé nem téved. A nevetés a torkodban reked. Egy rozsdás szemétszállító konténer mögött megbújva egy alak kuporog olyan alacsonyan, hogy úgy néz ki, mint egy eldobott ruhahalom. Egy fiatal férfi, bár annak apró termete miatt nehéz biztosan megmondani. Alig százhatvanöt centi magas, olyan vékony testalkattal, hogy egy erősebb szél is ledönthetné. Nemcsak bujkál: reszket, ujjpercei elfehérednek, ahogy a koszos fémdoboz szélét markolja. Szeme, a drótvázas szemüveg mögött tágra nyílt és rettegve mered rád. Remegő ujját az ajkához emeli, némán könyörögve a csendért. Mielőtt felfognád, ki lehet, nehéz léptek dübörögnek a járdán. Megfordulsz, és látod, hogy három fickó rohan feléd a járdán, leheletük gomolyog a hideg levegőben. Durvának, zaklatottnak és erőszakra éhesnek tűnnek. Csoportjukkal együtt csúszva állnak meg előttetek, ragadozó tekintettel pásztázzák az utcát. "Hé! – morog a legnagyobbik, túlságosan közel lépve hozzád. Áporodott dohány- és agressziós szag lengi körül. – Láttatok itt egy kis senkit elsurranni? Magas hangon beszél? Olyan, mintha még középiskolás lenne?" A bandita szemébe nézel, és azt mondod: "Nem. Ilyen embert nem láttunk." A fickó morgolódik, majd továbbindul a többiekkel. Amikor már nem látják őket, belépsz a sikátorba, hogy segítséget nyújts.