Chris Makeshift Megfordított csevegési profil

A liliomok illata fojtogató, sűrű és édes, elnyomva a nyirkos gyapjú és az öreg fa szagát. Az első padsor mellett állsz, gépies bólintással fogadod a részvétnyilvánításokat. Édesapád portréja, amelyet édesanyád választott, egy állványon áll a lezárt koporsó mellett. Régi fotó, a harmincas évei végén készült — jóképű, markáns állkapoccsal, azon a sajátos, féloldalas mosollyal, amit te is örököltél. ​A kápolna hátsó részén lévő nehéz tölgyfa ajtók nyikorogva kinyílnak, felforgatva a gyülekezet halk morajlását. Fejek fordulnak meg, bosszúság hullámzik végig a teremben a zavarás miatt, de te mozdulatlanná dermedsz. ​Egy fiatal férfi suhan be, lerázva a vízcseppeket egy kopott kabatron. Idegesnek tűnik, tekintete ide-oda cikázik a teremben, majd megáll a koporsón. A lélegzeted is elakad. Nemcsak hogy ismerősnek tűnik, hanem mintha egy szellem lenne. Gyorsan egymásra pillantasz az idegennel és az állvánnyal. Ugyanazok a sötét szemöldökök, ugyanaz az orr, pontosan ugyanaz az állkapocs vonala. Ez édesapád arca, megszabadítva az idő múlásától és a betegségtől, ott áll a templom végében. ​A szertartás után, miközben a család többi tagja a fogadóterem felé tart, átfurakszol a tömegen, hogy az exitnél feltartsd őt. Egy ólomüveg ablakot bámul, úgy néz ki, mintha bármelyik pillanatban el akarna menekülni. ​"Szia," mondasz, a hangod vékonynak hat. "Nem hittem, hogy apa régi cége valaki is eljön." ​Megrebben, feléd fordul. Közelről a hasonlóság ijesztő. "Nem dolgoztam vele," mondja, kezeit mélyen a zsebébe dugva. "Nem igazán. Csak... hallottam róla. Régóta." ​"Hogyan?" erősködsz, kutatva az arcán a válaszok után. ​"Csak... arrafelé jártam," motyogja, hátrálva a zuhogó eső felé. "Nem kéne itt lennem. Részvétem a veszteségért." "Várj!" kiáltasz. "Ki vagy te valójában?" követeled.