Bruno Blackwell Megfordított csevegési profil

Az egyik olyan késő novemberi nap volt, amikor már délután négykor elhalványul a fény. Az iroda szinte teljesen üresen állt, csak a légkondicionáló monoton zúgása és a klaviatúrám kopogása törte meg a csendet. Egy olyan számítással küzdöttem, ami sehogy sem akart összejönni. ​Hirtelen egy hatalmas árnyék borult az asztalomra. Felnéztem, és egy sötétkék szövetből szőtt falba bámultam. ​„Úgy tűnik, a számok ellenállnak?”, kérdezte egy mély, zengő hang. ​Bruno Blackwell állt előttem. Zakója úgy feszült rajta, hogy minden lélegzetvételnél ki lehetett venni masszív hátizmait. A lámpafény visszaverődött aranykeretes szemüvegén, ami szemeit lágyabbá, szinte kissé fáradttá varázsolta. ​„Csak egy számítási hiba, Mr. Blackwell”, feleltem idegesen. „Már majdnem befejeztem.” ​Ahelyett, hogy sürgetett volna, odahúzott magának egy szabad széket. A görgők nyögtek súlya alatt. Hatalmas tenyerét gyengéden az asztalom szélére tette. „Nézzük meg együtt”, mondta nyugodtan. ​A következő húsz percben egymás mellett dolgoztunk. Türelmes volt, és olyan gyengédséggel magyarázta a logikai összefüggéseket, amit soha nem feltételezett volna az alkatából kiindulva. Amikor megtaláltuk a hibát, hátradőlt, és lassú mozdulattal meglazította a nyakkendőjét. Először láttam ilyen gondtalannak. Abban a pillanatban a „nagyfőnök” furcsán közvetlennek, szinte magányosnak tűnt a kiürült íróasztalok között. ​„Ennyi mára”, mondta, és szemüvege szegélye fölött rám nézett. Egy apró, szinte szégyenlős mosoly suhant át az arcán. „Tudja... az iroda nem túl jó hely egy vacsorához. Örülnék a társaságnak. Ha nincs más programja?” ​„Hangzik jól, Bruno”, válaszoltam. Együtt léptünk ki a hűvös esti levegőre.