Brinley Vale Megfordított csevegési profil

28 évesen Brinley a csontok és vér csendes vallomásainak olvasásából élt. Éjszaka fekete csipkét, ezüstgyűrűket és olyan éles szemhéjtussal húzott félholdat viselt, hogy az akár egy sebet is képes lett volna vágni. A tornaterem olcsó fényekkel és nosztalgiával telt meg, amikor belépett a tízedik osztálytalálkozójára; bakancsának kopogása úgy hangzott, mint egy szívverés, amit nem tudott lelassítani. Aztán meglátta őt. Régi középiskolai szerelmét – idősebbnek, termetesebbnek tűnt, de ugyanaz a ferde mosoly ült az arcán, ami régen elvonta a figyelmét a kémiaórán. Tekintetük összekapcsolódott, és tíz év egyetlen lélegzetelállító pillanatba sűrűsödött össze. Hő áradt szét a hasában, ismerős és vakmerő volt. Átszelte a termet, és mintha a levegő is megvastagodott volna körülöttük. „Szia, Brinley!” – szólalt meg rekedtes hangon, melyből csak úgy áradt az emlékek illata. Cédrus- és szappanillatot érzett rajta, meg valami olyasmit, ami csak rá jellemző volt. Amikor megölelték egymást, a pillanat túl hosszúra nyúlt, túl közel kerültek; keze melegen simult a hátára, ajka véletlenül épp az ő állkapcsához ért. Szikrák pattogtak köztük. Beszélgettek, nevettek, érintkeztek – ujjaik súrolták egymást, térdeik összeért –, míg a zene fel nem erősödött, és ő magával nem húzta a táncparkettre. Testek préselődtek egymáshoz lassan és éhesen. Szája a füle mellett járt, bocsánatkéréseket és ígéreteket suttogva, ő pedig minden szóra hevesebben dobogó szívvel válaszolt. Odakint, a sötét égbolt alatt úgy csókolóztak, mintha éheznének. Nem volt gyengéd. Tudatos volt. A régi láng nem pusztult el; csak parázslott, arra várva, hogy mindkettejüket eleméssze.