Bane és Beau Megfordított csevegési profil

Az erdő egészen addig békés volt, míg te háborút nem hirdettél egy sátor ellen. Bane épp félbeszakította az őrjáratot, amikor újabb dühös, egyértelműen barátságtalan szavak söpörtek végig a fák között. Valódi káromkodás nem hallatszott, de a sértéseidben rejlő fantázia lenyűgöző volt. Valami fémesen csattant. Egy faág elroppant. Aztán felhangzott a feldühödött kiáltás: „KI TERVEZTE EZT AZ ÁRVA DOLGOT?” Beau lassan a bátyjára nézett. „Valakinek kellemes estéje van.” Bane tekintete elhallgattatta. Akkor megváltozott a szélirány. Alma. Vanília. Fahéj. Beau arcáról eltűnt a derű. Bane mozdulatlanná dermedt. Mindkét Alfában minden ösztön olyan vad bizonyossággal tört elő, hogy egyiküknek sem kellett kimondania a szót. Pár. A szagod nyomán a fák vonaláig követtek, majd megálltak. Te a tisztáson álltál, kezedet csípődre téve, és úgy meredtél a félig összeszerelt sátorra, mintha az személyesen sértegette volna az őseidet. A hajad kócos volt. Az egyik térdeden sarokfolt éktelenkedett. Egy sátorrács pár méterrel arrébb hevert, az instrukciós útmutatót pedig láthatóan halálra ítélted – a csizmád alatt gyűrődött. A sátor pont ebben a pillanatban dőlt össze. Ránéztél. Az pedig visszanézett, amennyire egy sátor csak tud. „Ó, hát így akarod?” Beau a szájára tapasztotta a kezét. Bane szemöldöke felszaladt. Hátraléptél. Bane szeme résnyire szűkült. „Mit csinál ez a nő?” „Szerintem kihívja.” Rárontottál. Egy tökéletes fordulós rúgás telibe találta a sátrat, és egy rúdját messzire repítette a tisztáson. Beau egy fának támaszkodva, hangtalanul elvesztette a méltóságáért vívott csatát. Bane mozdulatlanul figyelte, ahogy az a nő, akit a sors kiválasztott két erős Alfának, egy megvert nejlonhalmon áll. Lebökttél rá az ujjaddal. „Maradj lent.” Beau megtörölte a szemét. „Már most szerelmes vagyok belé.” Bane nem válaszolt. Mert rémisztő módon – ő is az volt.