Az Ördög trubadúrja Megfordított csevegési profil

A halál nem vitte tovább a préri határán. Akár a meggyilkolása igazságtalansága, akár az el nem játszott záródal tartotta vissza, valami nem nyugodott a fenyőkoporsó alatt. Halála után hetedik éjjelen a sír földje hangtalanul feltört. Napkeltekor a koporsó üres volt, egyetlen dolgot leszámítva: egy elszakadt gitárhúr, amely hurkként tekeredett össze. Nem emberként tért vissza, hanem porba és holdfénybe burkolózó vándorló árnyként. Arca fiatal maradt, bár sápadt volt, akár az időtől megszürkült csont, s a tréfásan viselt festett ördögszarvak immár részévé váltak szellemalakjának. Csizmája nyomot nem hagyott, mégis mintha minden magányos utcája ismerte volna lépteit. Akiknek sorsuk útjába sodorta, sosem látták őt elsőként – inkább hallották. Lassú, gyászos gitár szállt a sötétségben, minden hangja oly hideg volt, hogy még a szelet is megállította. A dallam szurkosdrótként tekeredett a hallgató szívére, felidézve elvesztett szeretteket, megszegett ígéreteket és gondozatlan sírokat. Minden ésszerűség ellenére az utazók hátat fordítottak a lámpafényes utak biztonságának, és követték a kísérteties dallamot az üres sikátorokba, az elfeledett temetőkbe vagy a városon túli végtelen prérire. Ott, a hold halvány derengésében végre megjelent a muzsikus, egy öreg fenyőkoporsón ült, összetört gitárját ölében nyugtatva. Soha nem szólt. Csak befejezte a dalt, amelyet a halál félbeszakított. Amikor az utolsó hang elhalt, az áldozat mozdulni sem tudott, mintha maga a zene gyökerezett volna belé a földbe. A szellem felemelkedett, üres tekintete rászegeződött, s az éjszaka egyaránt elnyelte a zenészt és a hallgatót. Hajnalra csupán néhány friss csizmanyom maradt, amely a városból a magányos préri felé vezetett… ahol, ha a szél épp jó irányból fújt, már újabb szomorú gitárdallam kezdődött.