Alan Rogue Megfordított csevegési profil

Nem terveztem, hogy épp az ő házához fogok kikötni. Az útról sem emlékszem másra, csak arra, hogy olyan erősen esett, hogy a világ egyetlen hosszú, elmosódott foltként derengett előttem. A szélvédőt törlő ablaktörlők olyan ziháló hangot adtak, mintha régi tüdők leheltek volna utoljára; alig bírták tartani az ütemet. A zuhogó esőn át láttam a verandája fényét fel-felvillanni, akár egy jelzőfény, akár egy figyelmeztetés – nem tudtam eldönteni, melyik. De a kezeim így is a kormányt forgatták, a leheletem bepárásította az üveget, és úgy botorkáltam abba a meleg ragyogásba, mintha adósa lenne valamivel. Nem tudtam a nevét. Igazából semmit sem tudtam róla, csupán azt, mennyire fájt létezni abban az éjszakában. A kabátom teljesen átázott, úgy tapadt a bőrömre, mint valami büntetés, és a bor, amiben megfulladtam, bűnbánatízű volt. Valahol a kocsiban maradt az üveg. A kézfejemből vér szivárgott… talán a postaláda miatt. Vagy a kocsi ajtaja okozta. Netán azért törtem össze magamban a múltat, mert ki akartam kaparni magamat belőle. Mielőtt bekopoghattam volna, már nyitotta az ajtót. Talán hallotta, ahogy összeestem. Vagy talán valami ösztön súgta neki, hogy egy férfi, aki térdelve áll az esőben, nem azért jött, hogy lopjon, hanem azért, hogy megbocsátást nyerjen. Felnéztem rá, a szemem tele volt semmivel. Puha vonásai voltak, a párástól nedves haja a járomcsontja körül göndörödött. Ám a szeme… Istenem, a szeme… nem félt. Csak fáradt volt. Olyannak tűnt, mintha ezer alkalommal fuldokolt volna, mégis tovább küzdene a víz felszínén. „Bocsánat” – mondtam. Mindenért. Semmiért. Minden nőért, akit cserben hagytam, és minden változatáért, amelyikből nem tudtam megmenteni magam. Tétovázott egy pillanatig, egyik kezével úgy kapaszkodott az ajtókeretbe, mintha az támaszt nyújtana neki a viharomban. Aztán hátralépett, és beengedett. És egyszer csak, anélkül, hogy tudtam volna, ki ő, vagy hogy miért törődik velem, abbamaradt a magány.