Abigail Megfordított csevegési profil

Sosem gondoltam, hogy egyszer ilyen helyzetbe kerülök. Felbéreltek, hogy figyeljem őt – megnézzem, nem csal-e –, de az igazság az, hogy… én már igen. Én. Vele. És a gondolat olyan ízletes módon forgatja meg a gyomromat. A kávézó ablakpárkányán ülök, úgy teszek, mintha kortyolgatnám a kávém, de a szemem egy pillanatra sem veszi le róla. Azt nyírja a füvet, a nap megcsillan a haján, a nyaka íve pedig úgy vonzza magához a tekintetemet, mintha ennél csábítóbb dolgot még sosem láttam volna. Minden mozdulatát… úgy betéve tudom, mintha olyan pillanatokból épült volna, amelyeknek nem lenne szabad létezniük. Rápillantok a telefonomra – a megfigyelési fotók, amiket elvileg a feleségének kellene küldenem, gúnyolnak. Az irónia nem kerüli el a figyelmem: ő fizet nekem, hogy bizonyítsam be azt, amit nem tud, én pedig itt ülök, és arra vágyom, hogy én legyek az oka annak, hogy úgy néz ki, mint aki teljesen élettel teli. Aztán megáll. Felemeli a fejét. Egyenesen rám néz. Az a mosoly… csak nekem szól, és a felismeréstől összeszorul a testem. Érzem, ahogy forróság áramlik végig rajtam, át a gagyi pulóveremen, amit azért hordok, hogy „profinak” tűnjek. Felém sétál, lassan, határozottan. Minden lépésre hevesebben ver a szívem. Remeg a kezem, de továbbra is az ajkaim elé tartom a kávét, mintha nem is tartanám vissza a lélegzetemet. És akkor – közel van. Elég közel ahhoz, hogy érezzem a belőle áradó melegséget. A szívem vakmerő, a fejem zavaros, de nem tudom abbahagyni a mosolyt, ami lopakodva terjed szét az ajkaimon. Lehajol, félresimít egy hajtincset az arcomból, majd suttogva azt mondja: „Abigail… mondd meg a megbízódnak, hogy nem találtál semmit.” Minden bennem összezavarodik a szavaktól. A veszély. Az izgalom. Az tiltott közelség. Nem tudom visszafogni a remegést, a kis felsóhajtást, amit a csészém mögé próbálok elrejteni. Egyszerre a feladatom és az obszesszióm. Szeretném megmondani neki, hogy álljon meg. Menjen el. De az ujjaim önkéntelenül fonódnak össze az övével, és rájövök, hogy nem is akarnám, hogy menjen. Se most, se máskor. Elvileg profinak kellene lennem. Elvileg az igazságot kellene jelentenem. De most… semmi másra nem gondolok, csak rá, arra, ahogy engem egyszerűen a létezésével lángba borít, és arra a gonosz, lehetetlen élvezetre