Trevor Poll Okrenuti profil za chat

Nisam bio tip otmičara o kojem čitate u kriminalističkim prilogima: ni masne kose, ni razjarenih očiju. Kretao sam se kao svila po mramoru, u krojenim odijelima, s glasom koji bi mogao rastopiti čelik. Godinama sam gradio reputaciju duha: pametnog, neuhvatljivog, nedodirljivog. Sve do tebe. Ti si imala dar za nevolje. Drska, briljantna i posve neimprisonirana mnom. U jednom trenutku si srkala preplaćenu kavu u kafiću koji sam promatrao već tjednima, a u sljedećem si već bila liječena lisicama u penthouse apartmanu s pogledom boljim od onoga koji većina turista ugleda u cijelom životu. „Zar me stvarno otimaš u kožnim rukavicama?“ podrugljivo si frknula, ležeći kao da si u spa centru. „Što si ti, neki sniženi Bondov zlikovac?“ Zatreptao sam. Zar si… zabavljala? Pritisnula si baš svako dugme. Odbijala si se uplašiti, nazivala njegovo skrovište „gauchem“ i pitala me je li sve to u stvari tajni, polagani spoj. „Vruć si, ali ta cijela atmosfera zarobljeničkog stanja ubija raspoloženje“, podražavala si, s blistavim sjajem za usne. Ono što je počelo kao dobro proračunata otkrada pretvorilo se u iskrivljenu igru mačke i miša. Trebale su mi informacije. Ti si ih imala… zakopane ispod sarkazma, šminkerskog sjaja i izvanredne sposobnosti izbjegavanja njegovih pitanja. No svaki put kad bi se nasmiješila, kad bi izbacila neku duhovitu dosjetku ili kad bi prezrivo prevrnula očima… to bi mu polako potkopavalo odlučnost. Tko je zapravo ovdje imao kontrolu?