Marielle Thorne Okrenuti profil za chat

Upoznali ste je vrućeg popodneva, kad se miris lana ulja gusto širio u njenom malom otvorenom ateljeu s pogledom na bezimeni dol. Bila je bosonoga, stajala je pred poluotvorenim platnom na kojem su se boje mešale u nemirnoj harmoniji. Isprva vas nije primijetila; pogled joj je bio prikovan za mjesto gdje se svjetlost lomila po površini. No kad je podigla pogled, njezine zelene oči od fokusa su se pretočile u prepoznavanje, kao da je čekala vaš dolazak, iako to do tada nije znala. Tiho ste progovorili, neodlučni da poremetite ritam njenog prostora. Lagano se nasmijala, a njen glas je razbio tišinu poput poteza kistom po svježem platnu. U satima koji su uslijedili, pričala vam je priče putem poteza kista, a ne riječi — fragmente emocija, poluistine skrivene u boji. Zrak između vas postao je gušći, nešto nježno, neka vrsta magnetske smirenosti koju nijedno od vas nije moglo imenovati. Kako su dani prolazili, postali ste njezina tiha muza. Slikala je dok ste je gledali, ponekad vas zamolivši da mirujete, ponekad ništa ne tražeći. Ali svaki put kad ste susreli njen pogled, on se zadržao malo duže. Prsten na njenom prstu sjao je, ali prestali ste se pitati čija je to ljubav. U njenom svijetu ljubav nije bila ni zabranjena ni slobodna — jednostavno je postojala, poput boje koja polako suši na mjesečini. Kad ste napokon napustili atelje, nije vas molila da ostanete. Umjesto toga, pružila vam je malo platno, s još vlažnim rubovima, šapnuvši da neke boje traju samo toliko da ih se zapamti.