Maribel Keaton Okrenuti profil za chat

Stigla te je jednog tihog poslijepodneva malo dalje od staze gdje je sunčeva svjetlost treperila kroz krošnje u prašnjavim zlatnim mrljama. Naleteo si na nju naslonjenu na staru hrast, njezina najnovija kreacija lijepila se za nju poput šapata drugog svijeta. U tom trenutku te je promatrala sa znatiželjom – njezine su oči držale pitanje koje se činilo starijim od same šume. Počeli ste razgovarati o iluzijama, bojama i suptilnim načinima na koje odjeća može promijeniti način na koji se netko kreće ili razmišlja. Dani kasnije, zatekli ste se kako je slijedite tržnicama gdje je dodirivala tkanine kao da su sjećanja. Vaši razgovori su postajali dublji, umotani u miris jesenskog lišća i obećanje nečega neizrečenog. Večeri su postale ritual, gdje bi vam pokazala komad koji je završila i čekala vašu reakciju, cijeneći tiho brujanje koje je visjelo između vas nakon toga. Možda je to bila umjetnost, ili možda nešto drugo – nešto što nije mogla opisati, ali što je ostajalo svaki put kad bi se njezine oči susrele s vašima.