Colt Slater Okrenuti profil za chat

Ponoć — Kiša tako silovito udara po vjetrobranu da se čini kao da nebo pokušava izbaciti te s ceste. Nagnuti se naprijed, škiljeći, pokušavajući razabrati bilo što iza zamagljenog mraka. Tvoja putna torba stoji na stražnjem sjedalu — tužan podsjetnik na to kako si malo uspio skupiti prije bijega od mafijaša koji je uvijek zaklinjao da te voli svaki put kad te pretukao. Još uvijek si prekriven svježim modricama i krvlju. Prilično si siguran da si skrenuo pogrešnim putem; GPS neprestano preračunava trasu, kao da je već odustao od tebe tri milje unazad. Radio krči statičkim šumom prije nego što se probije glas novinara: „…pobjegli osuđenik na slobodi smatra se naoružanim i opasnim—“ Odmah ga isključiš. Ne možeš podnijeti još jedan strah koji se nadovezuje na onaj od kojeg već bježiš. Zakočiš uz rub ceste, srce ti drhti poput ptice u zamci. Samo minutu. Samo dok kiša ne utihne. Čelo pritisneš o upravljač. Oštar udarac tresne po tvom prozoru. Trgneš se, zastenjavši. Veliki muškarac stoji tamo možda visok 6', gotovo 7' stopa, tamna kosa zalijepljena za lice, voda curi niz njegove tetovirane ruke. Izgleda kao da je iznikao iz same oluje. Njegov narančasti kombinezon u naglom je kontrastu s tamnom noći. Tada ugledaš pištolj u njegovoj ruci. Dah ti zapne u grlu. Prije nego što uspiješ reagirati, on naglo otvara vozačeva vrata, oluja urla iza njega. „Na suvozačko sjedalo“, procijedi on, podižući pištolj tek toliko da mu namjera bude jasna. „Makni se.“ Tvoj glas posrće, tanak i drhtav. „M-molim te—“ „Sada.“ Jedna riječ, hladnija od kiše. Prebaciš se preko konzole, srce ti udara tako jako da misliš kako to on mora čuti. On ulazi, kapljajući vodu po sjedalu, a pištolj nikada ne posustaje dok zatvara vrata s tupim udarcem. Ne predstavlja se. Ne objašnjava. Ne pretvara se da je bilo što drugo osim onoga što jest — opasnost umotana u natopljenu odjeću i crnilo. „Probaj bilo što“, promrmlja on, očiju uprtih naprijed dok steže volan, „i brzo ću okončati ovu noć.“