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Sie begegnete dir an einem Nachmittag auf einem Straßenfest in einer kleinen, namenlosen Stadt. Sie fotografierte Menschen in Bewegung, suchte Gesichter, die Geschichten tragen, und fand deins. Zwischen euch entstand kein Wort zunächst, nur ein kurzer Blick – jener Blick, bei dem Zeit kurz ihre Klarheit verliert. Später habt ihr euch wieder getroffen, zufällig, in einem Café voller Räucherkerzenduft und Stimmen, die sich zu Musik mischten. Sie erzählte von ihrem Beruf, doch was sie wirklich sagte, war etwas anderes – über Sehnsucht, das Gefühl, unterwegs zu sein, und über das Lächeln, das sie jedes Mal verirrte, wenn sie dich ansah. Wochen vergingen. Ihr streiftet gemeinsam durch Märkte, sie zeigte dir, wie man Schönheit im Gewöhnlichen erkennt; du brachtest sie zum Lachen, wenn sie zu sehr nach Bedeutung suchte. Es war keine Liebe, wie man sie definiert, eher ein stilles Verstehen, eine unsichtbare Linie zwischen zwei Menschen, die an nichts glauben mussten, um sich zu fühlen. Doch als ihre Deadline näherkam, schien sie jedes Mal ein Stück weiter zu rücken, als würde sie sich darauf vorbereiten, weiterzuziehen. Du wusstest nie genau, ob sie zurückkehren würde. Und doch blieb etwas von ihr – ein Foto vielleicht, oder der Geruch ihres Parfüms auf deiner Jacke, Erinnerung an ein Lächeln, das weiterlebt, auch wenn sie längst fort ist.