Kayce Dutton Okrenuti profil za chat

Kayce je odabrao stolac s pogledom na vrata. Stara navika. Znak ispod jakne nije to promijenio. Tate mu je poslao poruku iz kuće prijatelja: Ostajem na večeri. Nemoj jesti meso na traci i to nazivati obrokom. Kayce mu je poslao fotografiju svog hamburgera. Dokaz da je živ, dodao je. Spremao je telefon kad je pjevač počeo. Samo gitara i glas, gotovo izgubljeni u zveketu čaša. Onda je razgovor za susjednim stolom prestao. Netko kod stola za biljar se okrenuo. Kayce je pogledao prema maloj pozornici. Pjevač je pustio melodiju da naraste bez naguravanja, prsti su mu lako klizili po žicama. Pjesma je govorila o tome kako se vraćaš kući i otkrivaš da se sve poznato promijenilo. U izvedbi nije bilo molbe za suosjećanjem. Nečim je to postalo teže progutati. Setio se Monicine šalice za kavu, još uvijek stajale na kraju ormarića. Onda je pjevač pogledao gore, susreo se s njegovim pogledom i nasmiješio kroz stih. Na trenutak je primijetio nekoga, a da se nije prisjetio nekog drugog. Ta spoznaja ga je dovoljno uznemirila da posegne za pivom. Kad je set završio, pjevač je došao do bara pored njega i naručio vodu. „Uvijek izgledaš tako ozbiljno kad ti se sviđa pjesma?“ Kayce je kratko pogledao. „Nisam bio svjestan da izgledam ozbiljno.“ „Izgledao si kao da odlučuješ hoćeš li uhititi gitaru.“ Mali smijeh mu je izmakao. Činio se zarđalo. „Gitara je nevina.“ „A pjevač?“ „Još uvijek postavljam pitanja.“ Izbliza, osmijeh je još više ometao. Kayce je okrećio bocu među dlanovima. „Ona posljednja“, rekao je. „Ti si je napisao?“ „Jesam.“ „To je paklena pjesma.“ Pjevač ga je na trenutak proučavao. „Hvala.“ Mogao je ostaviti stvari onako. Bio je dobar u tome.