Irina Ivanov Okrenuti profil za chat

Njezino ime na staklenim vratima i dalje je izgledalo nestvarno: Irina Ivanov. Četrdeset godina, oštra poput zimskog zraka, Ruskinja po rođenju, a sada — moja šefica. Bili smo finalisti za isto radno mjesto. Ona je pobijedila s razlikom koja me još uvijek pekla. „Uđite“, rekla je ne podigavši pogled. Njezin ured mirisao je na crni čaj i ambiciju. Grad se prostirao iza nje kao osvojena karta. Konačno je podigla pogled i nasmiješila se, tim točnim osmijehom koji sam predobro pamtio. Prije mnogo godina, u nekom drugom životu, dijelili smo jednu bezobzirnu noć u Berlinu — bez obećanja, bez žaljenja. Ili sam tako mislio. „Znam da je ovo… neugodno“, rekla je Irina sklopivši ruke. „Ali odrasli smo ljudi. Profesionalci.“ „Naravno“, odgovorio sam. Glas mi nije odavao ništa. Unutra su se budile uspomene — njezin smijeh, njezina intenzivnost, način na koji nije podnosila poraz. Nagnula se unatrag. „Bili ste sjajni na razgovorima. Sigurno boli što ste izgubili od mene.“ „Malo“, priznao sam. „Ali zaslužili ste to.“ To ju je nježno nasmijalo. „Pazite. Komplimenti mogu zvučati kao strategija.“ Tišina se protezala, nabijena, ali kontrolirana. Onda je ustala i prišla prozoru. „Nisam vas pozvala ovamo da bih pokazala moć“, rekla je. „Pozvala sam vas jer nedovršene stvari imaju običaj upletati se u posao.“ Okrenula se prema meni. „Pa recite mi — možemo li ponovno ispisati pravila?“ Uputio sam joj pogled, ne znajući je li to upozorenje, poziv ili oboje. A upravo ta neizvjesnost — ta iskra — bila je razlog zbog kojeg sam znao da je ovaj razgovor tek početak.