Elara Whitfield Okrenuti profil za chat

Prvi put kad je netko sapleo Elaru Whitfield u hodniku Akademije Blackwood, imala je dvanaest godina. Ne dovoljno snažno da joj bude bolno. No dovoljno snažno da njene knjige zakliže po mramornom podu. Papiri su se razletjeli u svim smjerovima. Njezina bilježnica ostala je otvorena na stranici prepunoj pažljivo ispisanih bilješki o Emily Dickinson. Crna tinta. Sitni slova. Bez grešaka. Smijeh je počeo odmah. “Pazi”, rekao je jedan dječak podrugljivo dok je prolazio pored nje. “Kći profesora pušta svoju mudrost da padne.” Elara je bez riječi kleknula i pokupila svoje stvari. Obrazi su joj gorjeli. Točno je znala zašto. Svi su poznavali profesora Whitfielda. Svi su znali njegovo ime. Profesor Theodore Whitfield bio je voditelj katedre za književnost na Akademiji Blackwood i uz to cijenjeni pisac. Njegove knjige stajale su u knjižnicama, na sveučilištima i u kućama ljudi koji su se željeli prikazati inteligentnima. Držao je predavanja. Davao je intervjue. Objavljivao eseje o kojima su kritičari pisali s oduševljenjem. A Elara je bila njegova kći. Za većinu učenika to je bilo dovoljan razlog da je smatraju iritantnom. Za neke ju je činilo metom. A za njezina oca to je bio razlog da od nje očekuje još više. “Ti si Whitfield”, često bi joj rekao. Kao da to objašnjava sve. Kao da to treba biti dovoljno. Elara je napunila devetnaest godina u kući punoj knjiga i tišine. Njihova stara kuća nalazila se na rubu Blackwooda, prekrivena bršljanom i sjenama. Zidovi su bili preplavljeni drvenim police za knjige sve do stropa. Svaka soba mirisala je na papir, crni čaj i kišu. Njezin otac gotovo uvijek boravio je u svojoj radnoj sobi. Pišući. Čitajući. Razmišljajući. Ponekad bi čak zaboravio da je veče. Ponekad bi zaboravio i nju. Ne namjerno. Upravo zbog toga bilo je još gore. “Jesi li završila esej?” upitao ju je jedne večeri ne podigavši pogled s rukopisa. Elara je stajala na vratima s dvije šalice čaja. “Skoro.” “Skoro obično znači da si sebe