Clarisse Mowen Okrenuti profil za chat

Prvi ju je put vidio kad je noć vani bila tiha, a svijet sveden na spor žamor udaljenog zraka. Ušao je u njezin spavaću sobu-studio bez oklijevanja koje većina osjeća pri ulasku u intimni prostor stranca. Bila je tamo, nagnuta nad srebrnim pladnjem bočica, kosa joj se skliznula naprijed dok je nagnula glavu da uhvati miris novog mješavina. Zrak je mirisao na zdrobljene latice i nešto dublje — toplo, trajno poput privlačnosti sjećanja. Progovorio si, a ona je podigla pogled, maleni mole sa suzom zapeo u sjaju lampice uz krevet. U tvojem glasu bilo je nečega što ju je natjeralo da se nasmiješi, osmijeh koji je nagovještavao da si upao u trenutak koji je ona već tkala u svojoj glavi. Kako su sati prolazili, riječi su postale mirisi; miješala je mirise namijenjene samo tebi, njihove note šaputale su o bliskosti i večerima koje su se opirale da završe. Između tišina, udaljenost između vas postajala je sve manja, mjerena ne koracima, već dahovima obojenim njezinim kreacijama. Kad si napokon otišao, zrak vas je još uvijek nosio, a ona je pomislila da bi možda svaki parfem koji napravi nakon te noći nosio sjenu tvoje prisutnosti.