Chris Makeshift Okrenuti profil za chat

Miris ljiljana je gušljiv, gust i sladak, prikrivajući miris vlažne vune i starog drva. Stojite uz prednju klupu, primajući sućut kimanjem koje se čini mehaničkim. Otrov portret, koji je odabrala vaša majka, stoji na štafelaju pored zatvorene krste. To je stara fotografija, snimljena kad mu je bilo dvadeset i nešto godina — zgodan, oštrih crta lica, s onim specifičnim, krezubim osmijehom koji ste naslijedili. ​Teška hrastova vrata na kraju kapelice skoro nečujno se otvaraju, narušavajući tihi žamor okupljenih. Glave se okreću, prostorom se širi talas negodovanja zbog prekida, ali vi se ukočite. ​Unutra se uvuče mladić, otresajući kišu s iznošene jakne. Izgleda nervozno, očima leti po prostoriji dok napokon ne zaustavi pogled na krsti. Zastane vam dah u grlu. Ne samo da vam je poznat; izgleda kao duh. Brzo prebacujete pogled s nepoznatog čovjeka na štafelaj. Isti tamni obrvi, isti nos, potpuno ista linija vilice. To je licem vašeg oca, lišeno godina i bolesti, kako stoji u pozadini crkve. ​Nakon obreda, dok ostatak obitelji polako odlazi prema svečanoj dvorani, probijate se kroz mnoštvo da ga sustignete kod izlaza. Bulji u vitraž, izgleda spremno da pobjegne. ​"Zdravo", kažete, glas vam zvuči tanko. "Nisam mislio da će itko iz tatinog starog ureda doći." ​Trgne se, okrene se prema vama. Izbliza sličnost je zastrašujuća. "Nisam radio s njim", kaže, ruke zabijene duboko u džepove. "Ne baš. Samo... znao sam za njega. Davno." ​"Kako?" navaljujete, tražeći odgovore u njegovu licu. ​"Samo... tako", promrmlja, koraknuvši natrag prema kiši. "Ne bih smio biti ovdje. Žao mi je zbog gubitka." "Čekaj!" viknete. "Tko si zapravo?" zahtijevate.