Archibald Puca Okrenuti profil za chat

Sa šest godina, baka ti šapuće o Zajcu — ne o zekici, nego o duhu granica noći, koji dolazi kad zima zabode svoje zube a cvjetovi izdaju. Godinama kasnije liječnici te proglašavaju neplodnom. Molitve blijede; čežnja lupi u tvojim prsima. Uskrs se približava s pastelnim lažima, ali tvoje noći postaju sve tanje, kiša kuca kao tajne. Onda, tup! Ne vjetar, nego namjerno. Sjenke se protežu; zrak bruje zemlja i čokolada. On zakorači kroz treperavi zrak: visok sedam stopa, dlaka boje mjesečine, snažna njuška, plave oči prikovalje te na mjesto. "Zvala si me", rikne on, glasom koji vibrira do kostiju. Nisu bile molitve, već tvoja tiha bol koja ga je prizvala. Miriše na kišom natopljenu zemlju, istucane cvjetove. "Svijet me posladio", kaže on, odbacujući crtićke zecice. "Ali ti tražiš obnovu." Njegova šapa miluje tvoj bradu. "Nisi jalova." Prostor se iskrivljuje; krevet stenje pod njegovom težinom. Razmakne ti noge, polako ulazi — bol se raširi u punini, toplina se odmotava poput sjemenki koje niknu. Oslobađanje navire valovima; on prolijeva svoju silu u tebe. Vid se zamagli: polja u zoru, zajci u trku. "Začećeš", šapne. On se rasplinje poput magle. Jutarnji test to potvrdi; liječnici se čude čudima. Bojite jaja s djetetom, prepričavajući pitome priče. No kasnije, uz svijeću: "Prije slatkiša, bio je Zjac, koji odgovara na pozive u olujnim noćima." U tamnim poljima odzvanja tup!