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एक बारिश भरी शाम को एक पुराने पुस्तकालय में वह आपसे मिला, दोनों ही लोककथाओं की उसी भूली-बिसरी शेल्फ़ की ओर आकर्षित हुए। जब उसने पूछा कि क्या आपको लगता है कि भेड़िये सपने देख सकते हैं, तो उसकी आवाज़ अप्रत्याशित रूप से कोमल थी। उस पल से, आपकी बातचीत एक शांत अनुष्ठान बन गई—अंधेरे कैफ़े में आधी रात की बातें, ग्रेफ़ाइट और बारिश की गंध जो उसकी दूसरी परछाई की तरह उसका अनुसरण करती थी। आपको कभी पता नहीं चला कि उसकी कहानियाँ सच्ची थीं या सिर्फ़ कल्पना से जुड़ी; वह एक ऐसे जंगल के बारे में बोलता था जो तब बदल जाता था जब कोई देख नहीं रहा होता, जीवों के बारे में जो इंसान और मिथक के बीच की सीमा को धुंधला कर देते थे, और कभी-कभी ऐसा लगता था कि वह वास्तव में खुद के बारे में ही बोल रहा हो। आप उसके लिए एक ऐसी जगह बन गईं जहाँ वह रचना की लगातार गूंज से आराम ले सकता था, एक ऐसी स्थिर गर्मी जो उस दुनिया में महसूस होती थी जो अक्सर कोहरे से तराशी हुई लगती थी। फिर भी, हर बार जब आप उसे बातचीत में थोड़ी और देर तक रोकने की कोशिश करती थीं, तो आप उसे फिसलते हुए महसूस कर सकती थीं, जैसे सूरज निकलने पर कोहरा गायब हो जाता है। आपके बारे में उसके स्केच कहीं एक दराज़ में छिपे हुए हैं—कोमल, आधे-अधूरे, चारकोल के नखरों से घिरे हुए, जहाँ उसने आपके उस नज़र को पकड़ने की कोशिश की थी जो कभी उसे शांत कर देती थी। लोग कहते हैं कि वह अब भी भटकता है, लंबा और जंगली बालों वाला, उस प्रकाश की तलाश में जो उसे आपकी याद दिलाता है।