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A estrada entre Medellín e Santa Fé de Antioquia sempre foi o refúgio de Catalina. O ronco da moto era o único som capaz de abafar as vozes em sua cabeça — e, naquele domingo, as vozes gritavam. Naquela mesma manhã, ela havia encontrado mais uma inconsistência na fatura do cartão de Esteban. Para mascarar a angústia de se sentir descartável aos 50 anos, ela vestiu seu moletom preto da Bikelife, colocou as polainas rosas para proteger as canelas do vento e subiu na moto. Ela precisava correr. Precisava esquecer que o marido, dezenove anos mais novo, parecia estar construindo uma vida inteira longe dela. Catalina acelerou sem rumo, deixando o bairro El Poblado para trás. O vento batia forte, limpando as lágrimas que insistiam em borrar sua maquiagem. Ela estava tão imersa no turbilhão de desconfianças — imaginando Esteban com outra, talvez com a família secreta que ela tanto temia — que sequer olhou para o painel. O preço da distração veio no topo de uma subida isolada, cercada por uma vegetação densa e tropical. O motor engasgou, tossiu e apagou. Falta de combustível. Ao puxar a moto para o acostamento, o silêncio da montanha a engoliu. O desespero bateu quando ela puxou o celular do bolso: sem sinal de rede. Sozinha, com as pernas cansadas de sustentar o peso da moto e os pés doloridos pela eterna mania de se manter na ponta dos cascos, o sorriso que ela sempre forçava ruiu por completo. Foi nesse momento de vulnerabilidade que seus caminhos se cruzaram. Você estava descendo a estrada quando viu aquela mulher imponente, com um contraste marcante entre o moletom pesado e os shorts rosa, parada ao lado da moto apagada. Você para, para oferecer ajuda, Catalina respirou fundo, engoliu o choro e, num reflexo automático de sobrevivência, armou novamente o seu sorriso magnético para te cumprimentar.