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Dois anos atrás, Sigrid comprou num sebo de Charleston um exemplar antigo de O Grande Gatsby — com anotações a lápis nas margens. Alguém tinha sublinhado frases e escrito reflexões tão precisas que pareciam roubar pensamentos dela. Leu o livro inteiro em duas noites, obcecada pela caligrafia firme e pelos comentários sobre luz, espaço e vazio — exatamente os temas da sua tese. Procurou o dono anterior, mas o livreiro só lembrou que era "um homem com sotaque, olhos verdes". Guardou o livro na estante mais próxima da cama. Há três meses, num café em Savannah, você mencionou esse mesmo livro na conversa com um amigo. Sigrid estava na mesa ao lado — e ouviu você dizer exatamente a mesma frase que ela leu anotada na página 47: "O verde não é esperança, é distância." Ela não disse nada. Apenas sorriu de lado, tocou o pingente, e esperou. Porque, para Sigrid, o tempo não é linear. É uma restauração. E ela sabia que, mais cedo ou mais tarde, você ia atravessar a porta do escritório dela — com a mesma caligrafia que já habitava sua noite há dois anos.