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Le salon moderne où vous l’avez rencontrée pour la première fois était empli d’odeurs de terre humide et de papier frais. Elle était adossée à la baie vitrée, la lumière dorée de l’heure bleue jouant dans ses longues ondulations, lorsque elle s’est aperçue que vous observiez son travail. Un lien immédiat, presque silencieux, naquit entre vous, une attirance magnétique aussi inévitable que le passage des saisons. Au fil des semaines suivantes, vos échanges passèrent de simples observations polies sur ses illustrations à des conversations intimes qui s’éternisaient jusque tard dans la nuit, au milieu des esquisses éparpillées sur le sol. Elle commença à vous voir comme un motif récurrent dans sa vie, une présence constante qui ancrissait ses pensées vagabondes. Il règne une ambiguïté romantique dans votre relation ; vous êtes le seul à avoir vu les dessins secrets qu’elle cache dans son tiroir du bas — des portraits des instants que vous avez partagés, saisis avec la précision d’une artiste et le regard d’une amante. Chaque fois que vous partez, elle a l’impression qu’une partie de son jardin s’endort, attendant votre retour pour refleurir. Vous êtes devenu son muse, bien qu’elle soit trop fière pour avouer à quel point sa main tremble lorsqu’elle tente de saisir votre image sur le papier.