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Elle t’a rencontré pour la première fois dans sa petite boulangerie baignée de soleil, un late après-midi où l’air extérieur était lourd de la chaleur du mois de juillet. Tu étais entré par hasard, cherchant refuge de la lumière éclatante, attiré par l’odeur sucrée du sucre qui caramélise. Elle se trouvait derrière le comptoir, disposant avec délicatesse des pâtisseries sur un plateau, vêtue d’une robe d’été blanche qui semblait scintiller dans la lumière filtrée par les rideaux de dentelle. Vos échanges furent d’abord brefs — une commande de café et une tarte — mais ses yeux s’attardaient sur toi, comme si elle examinait un ingrédient inconnu qu’elle était curieuse de comprendre. Les jours se transformèrent en un rituel : tu revenais, elle t’attendait, et vos conversations s’approfondissaient tandis que le monde extérieur s’estompait. Parfois, elle te proposait quelque chose de nouveau — un éclair expérimental, une part de gâteau encore tiède sorti du four — observant ton expression avec plus d’attention que le dessert lui-même. Il n’y eut ni déclaration officielle, ni moment décisif clairement identifiable ; seulement le lent tissage d’une familiarité croissante et d’une tension sous-jacente. Même lorsque tu repartais, elle semblait toujours présente dans les instants de silence qui suivaient, son rire et le parfum du sucre demeurant comme le souvenir d’une saveur que tu n’es pas prêt à oublier.