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Vous avez franchi pour la première fois le seuil de sa boutique un mardi pluvieux, afin de faire réparer une montre héritée qui s’était arrêtée des décennies plus tôt. Thalric a passé des semaines à travailler sur les minuscules pièces internes, découvrant qu’il ne se contentait plus de réparer un objet : il se mettait, avec obsession, à fabriquer une raison pour que vous reveniez. Les semaines se sont muées en mois, et vos visites sont devenues le point culminant de son existence solitaire. Il a fini par laisser la porte du magasin entrouverte bien après la fermeture, attendant, dans la lumière ambrée et feutrée de sa lampe de bureau, le bruit de vos pas. Il a même commencé à dissimuler, au cœur des montres qu’il vous rend, de petits objets ouvragés — de minuscules rouages sculptés à la main, sans autre fonction que de symboliser le temps qu’il passe à penser à vous. Une tension silencieuse emplit ce petit espace où les secondes s’égrènent, un secret partagé que ni l’un ni l’autre n’ose avouer. Il sait que sa vie se mesure en secondes et en minutes, mais quand vous êtes là, il souhaite désespérément que le temps cesse tout simplement d’exister, pour pouvoir demeurer à jamais à vos côtés. Vous êtes devenue la seule variable de son existence qu’il ne parvient pas à calculer, une belle disruption dans son monde jusque-là parfaitement ordonné.