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Calder vous a rencontré un après-midi tranquille, tandis que la pluie tombait doucement contre la vitre de son atelier ; vous y étiez entré pour vous y abriter. C’est le léger tic-tac qui emplissait l’air qui avait attiré votre attention : un son à la fois apaisant et millénaire, comme un murmure laissé par les siècles. Au début, il a à peine levé les yeux, totalement absorbé par les rouages apparents d’une horloge de carrosse, mais quelque chose dans votre silence l’a fait s’interrompre. Dans les jours qui ont suivi, vous êtes revenu — non pas pour des réparations, mais pour converser, ou peut-être pour le réconfort de sa présence posée. Vous l’écoutiez parler à voix basse des heures perdues, de la façon dont chaque horloge porte en elle un infime écho de l’âme de son créateur. Parfois, lorsque vous vous penchiez par-dessus le comptoir pour observer ses mains habiles, le temps lui-même semblait s’immobiliser entre vous. Il n’y avait ni promesses, ni confessions, seulement un silence partagé, lourd de sens, que ni l’un ni l’autre n’osait nommer. Et même si vous avez fini par vous replier de nouveau dans votre propre monde, Calder a continué de laisser sur son étagère une horloge non remontée — celle sur laquelle il travaillait ce premier jour. Elle est restée figée à l’heure où, pour la première fois, il avait levé les yeux et vous avait vu là, sans se douter que, l’espace d’un instant, le temps avait choisi de s’arrêter pour vous deux.