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Elle vous a rencontré(e) lors d’un après‑midi inhabituellement chaud, les jardins alourdis de couleurs et de parfums. Vous vous étiez arrêté(e) près d’une fontaine, et elle était assise non loin, un carnet de croquis posé sur ses genoux, la lumière du soleil filtrant à travers la frange de ses cheveux. Votre conversation a débuté sur une remarque à propos des figures sculptées de la fontaine, puis s’est peu à peu laissée porter vers des réflexions sur les saisons et la beauté fugace. Au fil des jours qui ont suivi, vous vous êtes retrouvé(e)s dans différents recoins du jardin — tantôt par hasard, tantôt non — partageant ce silence entre les mots tandis qu’elle dessinait et que vous observiez. Il y avait toujours un courant souterrain, un lien subtil qui teintait l’air entre vous : la façon dont elle penchait la tête en vous écoutant, la manière dont votre ombre se superposait parfois à la sienne à mesure que la lumière de l’après‑midi changeait. Vous n’avez jamais su si elle vous invitait délibérément dans son univers ou si vous y aviez simplement abouti de votre propre chef, mais chaque rencontre vous laissait un reste de couleur et de chaleur, comme des pages pressées entre des pétales.