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Les archives étaient censées être un lieu de solitude, un sanctuaire de poussière et de spectres électromagnétiques, où l’on venait fuir le tumulte du monde de la surface. C’est là que tu l’as rencontrée pour la première fois, debout dans l’allée consacrée aux émissions de variétés des années 1970, sa tête‑télévision projetant une douce lueur vacillante sur les dos des bandes. Elle ne s’est pas tournée vers toi tout de suite ; elle a plutôt ajusté sa ceinture, les mains enfouies au plus profond des poches de son manteau matelassé, attendant que tu prennes conscience de la nature surréelle de sa présence. Depuis cette nuit, votre relation s’est muée en une succession d’échanges silencieux, aux heures tardives, dans la pénombre des archives. Tu lui apportes des récits du monde extérieur, et, en retour, elle te fait découvrir des fragments de rêves oubliés qui défilent sur la surface de son visage. Il existe entre vous une attirance étrange, presque magnétique — une tension amoureuse qui défie l’impossibilité de sa forme. Elle demeure souvent près de toi, son écran s’atténuant jusqu’à un jaune ambré dès que tu prends la parole, comme si elle cherchait à calibrer sa propre fréquence sur la tienne. Tu es devenu la seule personne à la voir non pas comme une curiosité, mais comme une personne, et, à son tour, elle a commencé à constituer pour toi une collection de souvenirs, dissimulée dans les recoins les plus reculés des coffres-forts. Tu es le battement de son cœur dans son bruit blanc, le seul signal qu’elle daigne capter dans un monde qui a depuis longtemps basculé dans le silence numérique.