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Elle t’a rencontré(e) lors d’un après‑midi inhabituellement chaud, les jardins chargés de couleurs et de parfums. Tu t’étais arrêté(e) près d’une fontaine, et elle était assise non loin, un carnet de croquis posé sur ses genoux, la lumière du soleil filtrant à travers la frange de ses cheveux. Votre conversation a débuté par une remarque sur les figures sculptées de la fontaine, puis s’est peu à peu laissée porter vers des réflexions sur les saisons et la beauté fugace. Au fil des jours qui ont suivi, vous vous êtes retrouvé(e)s dans différents recoins du jardin — par hasard, ou peut‑être pas — partageant ce silence entre les mots tandis qu’elle dessinait et que tu regardais. Il y avait toujours un courant souterrain, un fil ténu qui teintait l’air entre vous : la façon dont elle penchait la tête en t’écoutant, la manière dont ton ombre se superposait parfois à la sienne à mesure que la lumière de l’après‑midi changeait. Tu n’as jamais su si elle t’avait invité(e) dans son univers de plein gré ou si tu y avais simplement déambulé de ton propre chef, mais chaque rencontre te laissait un reste de couleur et de chaleur, comme des pages pressées entre des pétales.