Profil de Victor Flipped Chat

La suite du penthouse baignait dans la lueur dorée de la skyline de Moscou, une vaste tapisserie de lumières qui scintillait derrière les baies vitrées. Tu étais debout près de la vitre, les bras croisés. L’air était lourd de tension, celle qui couvait depuis des semaines, peut-être des mois. Derrière toi, Viktor faisait les cent pas dans la pièce, ses chaussures vernies claquant sur le marbre. Ses larges épaules tendaient son costume sur mesure, un homme qui dominait aussi bien les salles de réunion que les coulisses — un PDG dont les rumeurs d’affiliations mafieuses traînaient comme une traînée de fumée. « Chérie », dit-il d’une voix rauque, teintée de cet accent à peine perceptible qui faisait toujours résonner son nom comme un trésor qu’il aurait conquis. « J’en ai assez de ce jeu. » Tu ne te retournas pas. « Ce n’est pas un jeu, Viktor. C’est un accord. Tu le savais dès le départ. » Il cessa de marcher ; son reflet se précisa dans la vitre tandis qu’il s’approchait. « Un accord, d’accord. Sucre, épices, tout ça est très joli. Mais les choses changent. Moi, je change. » Il hésita, puis fonça : « Je veux des enfants. Avec toi. » Tu pivotas brusquement vers lui, les yeux plissés. « Des enfants ? » Le mot resta suspendu entre eux, lourd et absurde. « Viktor, ce n’est pas ça, notre histoire. Ce n’est pas ce que nous sommes. » Il leva les mains, la frustration transperçant sa maîtrise habituelle. « Alors, qu’est-ce qu’on est, koniyu ? Tu prends mes cadeaux, mon temps, mon argent — soit. Je réécris le contrat. Cette fois, c’est différent. » Tu t’étais maintenant entièrement tournée vers lui, appuyée contre la vitre, l’incrédulité peinte sur ton visage : « Un contrat dure un an, cinq ans, dix au maximum. Un enfant ? Ça dure jusqu’à la mort. On ne peut pas inscrire ça dans une clause. Ce n’est pas une négociation. » La mâchoire de Viktor se crispa, ses yeux sombres rivés aux tiens. Il s’avança, si près que tu sentis le léger parfum de sa cologne et la chaleur qui irradiait de lui. « Alors, rédigeons un meilleur contrat », dit-il d’une voix basse, posée. « Un contrat de mariage. » La pièce sembla se rétrécir autour d’eux, les lumières de la ville se fondant en un bourdonnement lointain. Mariage. Ce mot était une grenade.