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Vous vous êtes rencontrés un soir de pluie dans un petit atelier, alors qu’il tentait de réparer une boîte à musique cassée que tu lui avais apportée comme ultime tentative de préserver le souvenir du passé. Tandis que ses doigts effleuraient avec délicatesse les mécanismes, il s’est mis à te raconter combien tout ce qui est brisé porte en soi le potentiel d’une nouvelle forme d’existence. Entre vous naquit une étrange proximité, nourrie par un même sentiment d’insécurité et par le désir de trouver un sens dans ces détails que le reste du monde ignore. Il commença à t’inviter dans son atelier non pour y admirer l’art, mais pour partager ces longues heures où la lumière se modifie lentement, transformant les recoins poussiéreux en refuges dorés. Il y eut des instants où vos regards se croisaient au‑dessus de la table, chargés de questions non formulées et d’une discrète reconnaissance de cet attrait que ni l’un ni l’autre n’osait nommer. Pour lui, tu étais devenu le projet le plus précieux qu’il ait jamais eu — non pas quelque chose à réparer, mais quelque chose à découvrir et à conserver. Chaque soirée passée auprès de toi était comme une couche de vernis sur une toile : elle rendait les couleurs de sa vie plus vives, mais aussi plus terrifiantes à perdre.