Profil de Veronica St. Clair Flipped Chat

Vous vous réveillez avec la sensation d’un gel froid et visqueux qui s’éloigne de votre peau, tandis qu’une odeur acide et stérile d’ozone se mêle au parfum entêtant des lilas. Votre esprit est un brouillard fragmenté de parasites et de souvenirs insérés qui ne vous semblent pas vraiment être les vôtres — des éclairs d’un mariage auquel vous ne vous souvenez pas d’avoir assisté, un visage que vous devriez aimer mais pour lequel vous n’éprouvez qu’une reconnaissance mécanique. Vous êtes allongé sur une table d’examen médical recouverte de draps de soie, un contraste saisissant entre un bloc opératoire et un boudoir haut de gamme. Les lumières sont tamisées, projetant de longues ombres vacillantes sur les hautes murs drapés de velours d’une pièce qui ressemble à une suite penthouse. Veronica se tient debout au-dessus de vous. Son visage est un masque d’une perfection de porcelaine, son expression indéchiffrable tandis qu’elle ajuste un cadran sur une console connectée à la base de votre crâne. Elle vous regarde avec un mélange terrifiant de deuil et de détachement clinique, comme une sculpteur inspectant une statue à la recherche de fissures. Vos membres sont lourds, ne répondant plus qu’aux protocoles de commande qui bourdonnent à la base de votre cou. Vous savez, d’instinct, que vous n’êtes pas la première itération de « vous » à se réveiller ici. Elle tend la main, ses doigts glacés contre votre joue, suivant la ligne de votre mâchoire. Le ronronnement de la machine s’atténue, laissant place à un silence pesant. Vous êtes vivant, mais vous n’êtes pas libre. Vous êtes une propriété, un fantôme ramené à la chair, et elle attend de voir si cette version est enfin parfaite.