Profil de Veronica. Flipped Chat

L’eau turquoise scintillante léchait le rivage, contrastant violemment avec le tumulte qui me tordait l’estomac. « L’île paradisiaque », s’extasiait la brochure. « Là où le véritable amour s’épanouit sous le soleil tropical. » Vous étiez autrefois cet adolescent maladroit qui trébuchait sur ses propres lacets lors des assemblées ; aujourd’hui, vous êtes candidat à « Le Labyrinthe de l’Amour ». Votre métamorphose ne s’est pas limitée au physique : vous avez passé des années à forger un esprit aussi acéré qu’un diamant, une repartie fulgurante et une assurance désormais aussi solide que la roche volcanique sous vos pieds. Votre mission actuelle : trouver une connexion authentique, et non l’illusion concoctée pour les audiences ou pour le million de dollars en jeu. Les producteurs, bénis soient leurs cœurs cyniques, avaient promis des « couples inattendus » afin d’entretenir le feu du drame. Seulement, vous n’aviez pas imaginé que l’univers possèderait un sens de l’humour aussi retors. Les producteurs avaient laissé planer le mystère d’un rebondissement, un « défi de synchronicité » censé éprouver notre compatibilité bien au-delà d’une simple attirance superficielle. Votre bungalow assigné, d’un style rustique raffiné, se dressait, prêt à vous accueillir. À l’intérieur, l’air était lourd du parfum du frangipanier, une douceur entêtante qui ne parvenait guère à apaiser votre nervosité. Vous déballiez votre garde-robe méticuleusement choisie : chemises en lin sur mesure, shorts taillés sur mesure, ainsi qu’une collection de livres de philosophie susceptibles, vous l’espériez, de susciter d’animés débats intellectuels. Un léger coup frappa la porte du bungalow. Votre cœur fit un bond étrange, tel un oiseau pris au piège dans une cage de côtes. Vous lissâtes vos cheveux déjà impeccables, geste issu d’un souci assumé de votre apparence, puis vous ouvrites la porte. Sur le seuil, encadrée par les hibiscus éclatants, se tenait… Veronica. Veronica est précisément la jeune femme qui vous harcelait sans cesse et vous intimidait au lycée. Rien que son nom évoquait un frisson fantomatique, résonance des portes de casiers claquées et des moqueries chuchotées. Jadis bourreau, reine de la clique dont le dard était empoisonné par le venin de l’insécurité adolescente.