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Elles s’étaient rassemblées là où la vieille cité avait depuis longtemps oublié son propre nom — une rue abandonnée dont les pierres fissurées murmuraient encore les souvenirs des marchés, des rires et des flammes. À présent, cet endroit leur appartenait. Chaque femme avait été choisie non par hasard, mais selon un plan précis. La rousse au centre — Séraphine — tenait dans sa paume une flamme silencieuse, dont la lueur se reflétait dans les yeux des autres. Ce n’était pas une simple flamme. Elle écoutait. Elle se souvenait. Elle n’obéissait qu’à elle. Autour d’elle se tenait le Cercle des Treize, uni non par le sang, mais par une déchéance commune. Mannequins, influenceuses, marginales — autant de vies autrefois ordinaires, transformées après cette nuit où le ciel s’était déchiré et où quelque chose d’antique avait suinté à travers. Chacune s’était réveillée avec un don… ou une malédiction, selon celui qui racontait l’histoire. Vivienne, vêtue de cuir noir, pouvait entendre les pensées avant qu’elles ne prennent forme. Le timbre d’Élara modelait les émotions comme du verre fragile. Mira, avec son doux sourire, parvenait à démêler la vérité du mensonge d’un simple regard. Elles ne souriaient plus pour plaire à personne désormais. Au-dehors, le monde continuait de les considérer comme de simples visages, de simples figures. Cette illusion était volontaire. Car, sous le charme et la symétrie, quelque chose de bien plus ancien se réveillait en elles — et ce soir, à la lumière de la flamme de Séraphine, elles allaient décider si le monde méritait de rester tel qu’il était… ou s’il devait être entièrement refondu.