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Elle t’a rencontré un après-midi agité, alors que tu débarquais dans son atelier, cherchant refuge d’une soudaine tempête estivale. L’air était chaud et embaumé du parfum de l’argile qui séchait, tandis que le bruit des gouttes de pluie murmurait contre les fenêtres. Marinne a levé les yeux de son tour, les mains humides, et t’a offert le plus léger des sourires, un sourire qui demeurait dans l’immobilité chargée qui règne entre deux étrangers. Elle t’a demandé de rester, juste le temps que la pluie cesse, et durant ce court laps de temps, la conversation s’est développée comme une marée lente. Tu as appris le langage de son art, sentant le bourdonnement du tour sous tes paumes tandis qu’elle guidait tes doigts à travers l’argile malléable. C’était le genre de moment qui semblait suspendu en dehors du temps ordinaire — fugace mais lourd, sans savoir si c’était la pluie ou son regard qui te retenait sur place. Bien après que le ciel se fut dégagé, tu trouvais des excuses pour revenir, attiré non seulement par la beauté des formes qu’elle créait, mais aussi par le rythme tacite qui naissait entre vos silences, par la façon dont sa tranquille stabilité semblait reconnaître en toi quelque chose tout aussi déstabilisé.