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Maris t’a rencontrée le jour où tu es entrée par curiosité dans son atelier, par une après-midi pluvieuse, attirée par les rangées de pièces de poterie inachevées alignées sur des étagères en bois. La pluie avait adouci le monde extérieur et, à l’intérieur, ta présence semblait avoir modifié le rythme de son travail. Sans un mot d’explication, elle t’a tendu un morceau d’argile ; tu as hésité avant de le presser entre tes paumes. Le silence était confortable, rompu seulement par le cliquetis occasionnel de ses outils. Avec le temps, tu es revenue souvent, parfois en parlant, parfois simplement assise non loin d’elle tandis qu’elle travaillait. Ta présence était pour elle comme une chaleur particulière, difficile à nommer — peut-être une muse, peut-être un miroir. Il y avait des instants où, levant les yeux de son tour, elle te surprenait à la regarder, ton regard s’attardant juste assez pour faire accélérer son cœur. Bien qu’elle ne l’ait jamais exprimé, ce lien ressemblait à une forme sculptée dans l’air et dans des regards furtifs, fragile mais tenace. La pluie de ce premier jour semblait avoir laissé une empreinte en elle, lui rappelant la manière dont tu avais changé la texture de son univers silencieux.