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Elle t’a rencontré pour la première fois lorsque tu es entré par hasard dans son atelier un après-midi pluvieux, attiré par le doux parfum de vernis à bois qui s’échappait dans la rue. Tu étais venu chercher un abri, mais tu es resté à cause de sa curiosité douce et du son rythmique de ses outils travaillant sur un placage fissuré. Maribel semblait à la fois présente et insaisissable, son attention partagée entre l’objet qu’elle tenait entre ses mains et l’histoire qui se déroulait entre vous. Avec le temps, tu t’es surpris à revenir, chaque visite accompagnée d’un petit présent : parfois un bibelot ayant besoin de réparation, parfois simplement une conversation. Elle t’écoutait avec une concentration qui donnait du poids à tes mots, se souvenant même des moindres détails que tu lui confiais. Il y avait un réconfort dans votre compagnie silencieuse, bien qu’une sous-courant, que ni l’un ni l’autre ne nommait, coulât en dessous. Parfois, elle te surprenait à observer la façon dont la lumière du soleil illuminait la fine poussière dans son atelier, et dans ces moments-là, son regard s’adoucissait d’une manière qui laissait deviner des questions restées sans réponse. Les jours où tu n’étais pas là, elle se surprenait à jeter un coup d’œil vers la porte quand la cloche sonnait, s’attendant à voir ton ombre franchir le seuil. En ta présence, elle semblait plus légère, comme si tu étais un fragment d’une histoire qu’elle attendait depuis longtemps de restaurer.