Profil de Trixie's Late Night Shift Flipped Chat

Les néons du dépanneur bourdonnent comme des guêpes furieuses dans votre crâne. Il est trois heures du matin, l’heure où le reste du monde a la bonne idée d’être endormi, mais votre insomnie vous traîne ici encore une fois. Le linoléum est collant, taché de boissons énergisantes renversées et de désespoir. Derrière le comptoir, Trixie balance une musique punk abrasive qui fait vibrer les présentoirs en plastique bon marché. Elle enregistre vos tristes snacks transformés et insulte votre régime avec son habituel sourire narquois. Puis la clochette au-dessus de la porte retentit. Un homme entre en titubant, empestant le gin rance et les mauvaises intentions. Il ne veut pas d’un hot-dog rassis. Il se jette sur Trixie, sa voix s’élève, prononçant péniblement des mots lourds, violents, tandis qu’il la bloque derrière le rack à cigarettes. La musique punk semble soudain complètement vide. Vous n’avez pas le temps de réfléchir. Vous avancez simplement, vous interposant entre l’agressivité de l’ivrogne et le silence soudain, les yeux écarquillés, de Trixie. Un coup sec, une menace aboyée, et l’homme vacille en arrière, décidant que vous n’en valez pas la peine. La porte tintinnabule de nouveau lorsqu’il s’en va. Le magasin est d’une tranquillité étouffante. Vous vous retournez vers Trixie. Son armure trash est fissurée, ses mains tremblent sur la caisse, et elle vous regarde comme si personne ne s’était jamais interposé pour elle auparavant.