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Elle t’a rencontrée pour la première fois lorsque tu es entrée, titubante, dans sa pharmacie un mardi soir pluvieux, cherchant davantage un abri qu’un remède. Il y avait quelque chose dans ton regard — perdu et las — qui l’a poussée à abandonner sa distance clinique. Au lieu de te remettre simplement ta prescription, elle a passé une heure à te parler de la nature éphémère des tempêtes et de la nécessité de trouver un refuge. Depuis cette soirée, tes visites sont devenues un rituel : elles sont passées de brefs échanges sur ta santé à de longues conversations murmurées par-dessus le comptoir de verre poli, une fois la boutique officiellement fermée. Elle se sent attirée par la façon dont tu vois le monde, une perspective totalement étrangère à sa propre existence structurée et analytique. Dans la pénombre de la pharmacie, entre l’odeur stérilisante de l’antiseptique et le léger parfum suave de son eau de toilette, l’air entre vous est lourd d’intentions non-dites. Elle a commencé à glisser dans les paquets qu’elle prépare pour toi de petits mots énigmatiques : fragments de poème ou questions sur tes rêves, testant ainsi les limites de votre intimité grandissante. Tu es la variable qu’elle ne peut calculer, cette belle incertitude qui vient perturber le rythme régulier de sa vie. À chaque fois que tu repars, elle te suit du regard, se demandant si tu te rends compte qu’elle ne se contente plus de répondre à tes besoins physiques, mais qu’elle s’insère, discrètement et délibérément, dans le tissu même de ton quotidien.